Павел Проскуряков - это отец Юлии Проскуряковой. С 2010 года он является тестем и другом Игоря Николаева. Небольшая разница в возрасте, родство и любовь к литературе сделало их добрыми друзьями.
Павел Проскуряков
Юлия Проскурякова рассказывает:
— Папа — Проскуряков Павел Сергеевич, нотариус, поэт, выпустил поэтический сборник «Хрустальная трава». Папа — моя гордость, я его обожаю и всегда хотела быть похожей на него. Он мудрый, талантливый, добрый человек, всегда заботился и обеспечивал нашу семью так, что мы никогда ни в чем не нуждались. Папа всего в жизни добился сам. Он родился и жил в маленьком городе, родители были заняты домашним хозяйством и мало внимания уделяли его учебе и воспитанию.
Он сам поступил в юридический институт. После окончания вуза стал помощником прокурора Свердловской области, очень успешно работал, был заместителем начальника прокуратуры Свердловской области. В 45 лет работники этой сферы уходили на пенсию, и мой папа тоже ушел на заслуженный отдых. Конечно, тогда мне казалось, что 45 лет — это серьезный возраст, можно сказать, уже пожилой человек, но сейчас я понимаю, что это молодой мужчина в расцвете сил. Папа решил стать нотариусом, сначала был помощником нотариуса в городе Серове. Мы тогда жили на два города, это были тяжелые времена. Прошло несколько лет, прежде чем папу перевели работать в город Екатеринбург.
Павел Сергеевич Проскуряков родился в 1957 году в деревне Ежово на юге Свердловской области. Юрист, работал в прокуратуре, последние 10 лет – нотариусом. Печатался в районных газетах. Выпустил сборник стихов “Хрустальная трава” (2007). В “Урале” публикуется впервые.
В 2020 году вся семья прочитала стихи Павла Проскурякова в качестве поздравления его с Юбилеем.
uliaveronika
С днём рождения, Папа!❤?
Сегодня у моего папы - Проскурякова Павла Сергеевича) день рождения и мы всей дружной семьёй записали ему видеопоздравление! Все стихи, которые мы читаем (кроме стихов Вероники Николаевой? это была полная импровизация) написаны нашим именинником?☝?
Папочка, любимый, будь счастлив и здоров, пусть твои стихи читают и любят!!!
С любовью всегда, твоя семья: @igor_nikolaev_music @liudmila.proskuriakova @olishaoli @artemiishalaginov #верониканиколаева #златашалагинова
#павелпроскуряков #деньрождения #папиныстихи
"Урал" № 10 , 2007 года
Снег присел перед прыжком,
Зашумел, развеселился,
Как пружина распрямился
И под гору — ручейком.
Долго ждали — и сбылось,
Наконец теплее стало:
И коррозия металла,
И подснежник — словно гвоздь.
***
Забыть дела, послать все к черту,
Надеть пальто, пойти гулять
Без цели, так, от борта к борту,
Немного скуку разогнать.
И вдруг, как прежде, — на свидание,
Забыв про ссоры и года!
Пойти к тебе. Да, с опозданием
На четверть часа, как всегда.
***
Дубовый стол с секретом старым,
И запах пыли вековой,
В углу забытая гитара,
Часов настенных медный бой.
Уснувший кот в ногах свернулся,
Мне неудобно, но лежу,
Все в доме спят, а я проснулся,
В окно на свет луны гляжу.
В саду сейчас, наверно, мокро,
Листы загадочно шуршат
И бьют порой ладошкой в стекла.
Я жду их стука — пусть стучат.
Нет, нынче зимняя погода,
Морозная сухая ночь.
Вот поменять бы время года,
Но Бог не хочет мне помочь.
Яблоко
Окуджава пел со сцены,
Пел негромко — ну и пусть!
Его песни знали все мы,
Как молитвы, наизусть.
Он закончил. Вот он рядом,
И я что-то говорю
И из маминого сада
Яблоко ему дарю.
Было крепким, было спелым
Это яблоко мое,
Он не знает, что с ним делать,
Но назад не отдает.
— Может быть, помолодею, —
Пошутил он, уходя, —
Молодильное, надеюсь,
Яблоко-то у тебя.
Я стою, а он уходит...
Миновало двадцать лет.
И так жаль мне, что в природе
Молодильных яблок нет.
***
Ой, как больно:
Мадонна рожает,
Сердце в легких,
Как в звездах,
Стучит.
Тот,
Которого жизнь выбирает,
Открывает глаза
И кричит.
Мысль о смерти,
И кровь умирает,
Сердце в жилке на шее
Стучит.
Тот,
Которого смерть выбирает,
Открывает глаза
И молчит.
***
Деревне Ежово
В деревню, ничем не приметную,
Клубника там и грачи,
Шагаем дорогой заветною
В колодезной гулкой ночи.
Всего-то по околотку
Каких-нибудь тридцать дворов.
Пыль легкая по щиколотку —
Не слышим своих шагов.
И вот мы взошли на пригорок
По мокрой холодной траве,
Закрякала утка спросонок,
Запел соловей о заре.
В окно в спящий дом постучали,
Пахнуло в сенях молоком,
Нас так долгожданно встречали
И спать уложили рядком.
Скрипел домовой половицей,
Кнутом ударял пастух.
Как самая главная птица
Зарю разбудил петух.
Ходики
Подковы ходиков не стали
Стучать — немая тишина,
Как будто время придержали
Отпущенные стремена.
И в тишине застывшей мнится,
Что эта умершая ночь
Уж никогда не прекратится
И этому нельзя помочь.
В такую ночь бес рядом рыщет,
Звучат пугающе шаги,
Рука нательный крестик ищет,
И сами пишутся стихи.
Пойду и ходики настрою,
Вверх обе гирьки подтяну.
Я маятник ладонью трону
И беса этого спугну.
Русский характер
Березы ослабели сразу,
Лишенные родной земли:
В болото, в душную заразу
На гибель рощу завели,
Стволы их белые иссохли,
Но держатся еще, стоят,
И кто-то процедил: “Подохли!” —
Как про блокадный Ленинград.
А торф горит и пышет жаром,
Сжигая за свечой свечу,
Но всем назло земным пожарам
Стоят они плечом к плечу.
***
Мой ангел-хранитель,
Меня сбереги.
Невзгоды, пройдите,
Господь, помоги.
Чтоб снег весь растаял,
Сирень расцвела
И мама седая
Подольше жила.
Святых, их так мало,
И я не святой,
А жизнь оказалась
Ручьем — не рекой.
Года проплывают,
Минуты текут,
И мне не хватает
Тех лет и минут. «Урал», № 1 за 2010 г.
Красная гвоздика — наш цветок.
Из песни
Желтит поля горошек дикий
Вдоль тропок сельских и дорог.
Как вышло всё же, что гвоздика —
Был наш цветок?
Цветет шиповник, как цыган,
Нарядный, но давно не бритый.
Балы-сочельники забыты,
И нет дворян.
Татарник сизый расцветает
Монголом, спрятанным в траву.
Не верю в бога и живу,
А он — прощает.
Спросить бы на родной сторонке:
Зачем пошел за красных дед?
Цветет калина.
Деда нет —
Есть похоронки.
Соседка
Был я когда-то многих моложе.
Птиц было больше
в заброшенном сквере.
Мне понапрасну казалось,
быть может,
что для меня эти птицы свистели.
Каждый скворец про любовь торопился
мне просвистеть по большому секрету.
И соловей неприметный гордился,
что для меня он поет этим летом.
Ну, а теперь он поет для другого,
тот соловей, в соловьиху влюблённый.
Я же сижу, как дурак,
один дома,
свиста не слышу
определенно.
Сам засвищу, запою
до рассвета.
Будет стучать в батарею соседка.
Видно, у ней никого тоже нету.
К ней поднимусь,
угощу сигареткой.
Будем мы вместе дымить у порога.
Посвист какой-нибудь птахи услышим.
Хоть и слывёт она, слышь, недотрогой —
может быть, я перееду повыше...
Комментарии